风把菊香揉进暮色时
，

茱萸的红正沿着石阶一级级漫上来

。

 
不用专门登高

。

山在云里瞌睡
，

而檐角的铜铃晃着碎光
，

每一声都坠着半片落日

——像谁把去年的雁鸣剪了
，

缝进今年的衣襟

。

 
路边的石凳还温着
，

留着晨露洗过的凉

。

有人把拐杖靠在砖缝里
，

竹影在凳面写着歪七扭八的诗
，

字里行间都是皱巴巴的月光

。

 
陶罐里的酒还剩半盏
，

泡着整季的秋

。

桂花瓣沉在底
，

像谁没说完的话
，

被岁月泡得发涨
，

一启封
，便漫出些涩涩的甜

。

不用去寻觅茱萸

。

人们发间别着新摘的菊
，

每片花瓣都牵着一段路：

是早晨掠过的溪涧
，

是午后攀过的岩坡
，

是山坳里撞见的野柿子树

。

风过期
，它们轻轻晃
，

像在数天上的云

——一朵
，两朵
，都往远处去了

。
 

 
暮色漫过门槛时
，灯亮了

。

窗户上的树影随着晃
，

像谁在纸上慢慢洇墨
，

把这沉阳晕成半通明的琥珀
，

里面镇定整个秋天的沉量

。